Un sueño africano, una pesadilla

Siempre me sentí muy orgullosa de ser africana. Cuando, de pequeña, en el colegio, me preguntaban por el lugar donde había nacido me las arreglaba para embellecer con imaginación las calles, ya de por sí encantadoras de mi Chauen natal. Cuando, a los trece, supe que podríamos mudarnos a la antigua Villa Cisneros la emoción me embargó durante unos días. Me despedí de mis compañeras de clase con la promesa de que les escribiría cartas estimulantes cargadas de exotismo y aventuras, personajes de novelas y animales raros. Pero duró poco porque mis padres decidieron que no aceptaban ese destino. Algún retazo de conversación había yo captado entre mi madre y mi tía Amparo, a la vuelta de un rincón del salón, en casa. "¿Imaginas la educación de tus hijas en ese lugar durante tanto tiempo? ¿Qué será de ellas?" Puede que sea mi calenturienta imaginación pero me quedó el sonido de esas interrogantes que sonaban amenazadoras. En mis sueños, una plaza con palmeras y algún tamarindo, sol de primavera y aroma de galán de noche. El color amarillo y el sonido de un español hablado con gracioso acento. Yo creo que se trata de Lima pero jamás he estado allá. Era un sueño recurrente que dejó de visitarme hace ya muchos años. Lima y mi idea de Villa Cisneros.

Ahora, hay sangre y fuego en el Sáhara donde las protestas se hacen en español, la lengua querida, la expresión de otro sueño que no pudo ser. El ogro sanguinario alauita aplasta a todo un pueblo de manera impune. Impide la entrada de periodistas: que no haya testigos. Muchos intereses de las naciones del mundo las mantienen calladas. El dinero no da tregua a las naciones. Ya no hay tiempo ni de disimular.
¿Qué va a ser de los saharauis? ¿Esperarán a ser abducidos por Marruecos o se lanzarán a una guerra civil? Morir matando, dice el bobo. Quizás no quede otra salida.