jueves, 27 de noviembre de 2008

EN PLENA TEMPORADA DE CAZA

Desde octubre está abierta la veda en España. Los cazadores salen escopetados -bien dicho, ¿no?- a la ventura de dar muerte a cualquier ser vivo que vuele, aunque se trate de su madre, o que corretee alegre por los caminos del bosque, jabalí o corzo, liebre o conejillo, y si no se anda con cuidado, algún perdigonazo se puede llevar el paseante solitario que atraviese el camino sin aviso. O peor que perdigonazo, un disparo de cartucho del ocho, que hacen mucha pupa.
Yo no estoy contra el cazador, que conste; el cazador respetuoso con el medio de que se sirve, por otra parte; pero abundan los advenedizos, torpes matarifes sin puntería ni escrúpulos, o simplemente los pijos matatodo que luego van por ahí pavoneándose de lo que no saben hacer. Y están los furtivos.
Lo que me horroriza de la caza es la maldad con que se trata a los perros, la falta de sensibilidad de muchos cazadores hacia los animales que les ayudan en la tarea. Lo que me espanta es comprobar cómo cada año, al final de la temporada, por febrero casi siempre, algunos de estos individuos abandonan a sus perros a ser atropellados por la autopista o los cuelgan de una encina hasta que se asfixian o los maltratan personalmente de cualquier otro modo. Me estremece saber que en Europa España es conocida por su insaciable crueldad hacia los animales, particularmente los galgos, bellos canes de ternura sin igual. Les invito a echar una ojeada en la web a este aspecto tenebroso, lúgubre, siniestro de la realidad española y ¡olé!, si desean sufrir un poquito.

LA FIESTA SE ENFURECE

Bonito barullo ha montado el periodista de The Economist con sus notas sobre España (”The Party is over”)y sobre la inconveniencia de haber dado tanto vuelo a los nacionalistas catalanes y vascos, sobre todo. Los molt honorables padres de la patria catalana se han rasgado los bigotes y están que trinan. Piden satisfacciones a estos pérfidos noticieros “ignorantes”, afirman, de la realidad cultural y política catalana. Palabras repetidas hasta el aburrimiento, vacías y , en todo caso, que nada quieren decir de la realidad misma, ya que Cataluña como nación es un invento político de hace tres días, y la autoridades españolas han consentido que el bicho siga creciendo y los personajes de la película, creyendo las mentiras y haciéndolas suyas hasta apretender que esto ha sido así “de toda la vida“.
Lo que pasa es que en España nadie se atreve a decir lo mismo que ha dicho el inglés porque te condenan al ostracismo o te sabotean la piscina o te matan al perro. Las juventudes catalanistas del ERC (izquierda Republicana de Cataluña) son de lo más activas: se dedican a plantar banderitas señeras por los oteros de la autopista, adornar con pintadas los muros del camino, quemar retratos de los Reyes con las efigies boca abajo, como los cuerpos sin vida de Musolini y señora, ¿recuerdan? Emulos de los miserables, quieren llegar a ser más mezquinos que sus progenitores. Lo de Cataluña, más que ninguna otra cosa, es, señores, un aburrimiento morrocotudo. Y los que ven la ocasión salen por piernas a cualquier otra parte, al grito de: ¡Sálvese quien pueda!, como en los viejos tiempos.
También es digna de lectura la columna de Pedro G. Cuartango en EL MUNDO del sábado, 15/noviembre, en la que describe vidas paralelas, en plan Plutarco moderno. En esta ocasión, la titula “Kristallnacht, 1938″ (la noche de los cristales rotos, ya saben) y en ella reúne a J.L. Carod-Rovira y a Hermann Göring, con fotos y todo. Ya veremos qué le pasa a Pedro, igual le envenenan con cava. Que vaya con cuidado este admirado compañero de la prensa. Tiene interés la cita del militar alemán que abre la columna: ”La ciudadanía judía, como castigo por sus abominables crímenes, tiene que hacer frente a una multa de 1.000 millones de marcos. Debo reconocer que no me gustaría ser judío en Alemania”. Cámbiese ciudadanía judía por ciudadanía hispanohablante, y Alemania por Cataluña, y ya tienen el chiste completo. Y lo malo es que no hace ni pizca de gracia.
Pero, claro, hablar sin tapujos de esto dispara una sarta de insultos entre los que destaca por lo absurdo el de ser “españolista“ o una ignorante que pretende que el catalán no es más (ni menos) que un idioma regional y que los catalanes son igualitos que el resto de los españoles. Y es que es así. Son iguales sólo que distintos. Como pasa en el resto de España. Con más índice de paro, peor situación de escuela, según PISA, mucha mala educación, según comentan algunos turistas. La obsesión los ha hecho enfermar. Usan su idioma como un factor patológico y están tan ensimismados que no advierten que se van quedando a la cola de España. Y luego llorarán como magdalenas. Llorarán y se lamentarán y buscarán culpables fuera. Como siempre. Humana conditio.

Comentarios a esta entrada:

Muy bueno, Elvi.Ya veo a los de The Economist escribiendo una editorial de disculpa a los catalanes nacionalistas, ¡qué paletos! Pero sí, algún valiente ha habido que vienen diciendo más o menos lo mismo que los ingleses, estoy pensando en Félix de Azua. Dejo aquí su reacción al The Economist:
http://tinyurl.com/5gbbq6
Comentario por
chiqui — Noviembre 17, 2008
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Oh, sí, muy bueno lo de Azúa. Y hay otro comentario de un o una tal Jonatan, que también mola. La libertad de expresión parece un bien muy dificil de alcanzar en Cataluña
Comentario por Robin — Noviembre 17, 2008
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gracias, chiqui y Robin. alegra ver algo escrito en el blog.
Comentario por elvi54 — Noviembre 17, 2008
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Elvi, no tienes pelos en la lengua, muy valiente. Bienvenida a los blogs, vengo del de Estrella. Suerte. Los catalanes, uno a uno. Las Ramblas, fantásticas, están llenas de turistas como yo.
Comentario por tex — Noviembre 18, 2008
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Vale, pero, quede claro que hablo de unos catalanes que son más escasos de lo que se cree, pero que han conseguido emponzoñar al rebañito bien intencionado, que a su vez etc., etc. Los Pujol, en su día, los Carod, los Benach, las Turá, las Chacón, pero también los anónimos barriguitas calientes que repiten, asienten y defienden las patrañas sabiendo que todo es una gran mentira. Por cierto, si los llamados “charnegos” no hubieran acatado tan mansamente la importura del idioma, ¿habría tenido éxito el tanque catalanista?
Comentario por elvi54 — Noviembre 18, 2008
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Hola Elvy. Esta entrada tendría que estar la primera, casi me la pierdo.Estoy muy de acuerdo con lo que dices, y muy bien dicho, pero te van a prohibir la entrada en Cataluña. Como mínimo te van a jorobar el blog.No te des por vencida. Hasta otra.
Comentario por Angela — Noviembre 18, 2008
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Completamente de acuerdo, Elvi54. Yo recuerdo con verdadero placer y cariño la forma en que he sido recibida y tratada cada vez que he ido a Barcelona. Hace tiempo que no voy y no sé si habrá cambiado, pero es el lugar donde más fuerte he tenido la impresión de que hay dos realidades bien distintas, la de la calle y la de los despachos políticos. Lo malo es que los despachos manejan demasiado poder y lo manejan sin ningún autocontrol y con absoluta desfachatez en beneficio propio, de espaldas a los que vamos por ahí, madrileños o alicantinos o catalanes o valencianos, sintiéndonos felizmente paisanos, de verdad.
Comentario por clara — Noviembre 18, 2008
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Elvi54,Aquí tienes un excelente ensayo- de George Orwell - que puede aplicarse a la situación política de la que hablas. Disfruta! Espero que te guste…El “nacionalismo” es detestable en todas partes…
http://www.orwell.ru/library/essays/nationalism/english/e_nat
Comentario por Adolfo — Noviembre 25, 2008
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Gracias, Adolfo, por tu envío de lo que Orwell pensaba del nacionalismo. Lo gracioso es que los catalanistas furibundos te enseñan el ejmplar de “Homenaje a Cataluña” olvidando que Orwell acabó aborreciendo esa actitud catalanista. Así es la vida.
Comentario por elvi54 — Noviembre 25, 2008

SILENCIO DE OTOÑO


No he leído la prensa hoy. He salido a pie por el camino que ataja la distancia entre la casa donde vivo, en mitad del campo tarraconse, y el Molino desde donde escribo. He querido saber qué es un día sin leer el periódico, sin ver la televisión ni escuchar la radio. Con el sonido de la tierra y el viento por compañía en vez de enchufarme a Devendra en el ipod. Nada. ¿Nada? Menuda algarabía tenían montada los pájaros del camino, mirlos rebuscadores, cuervos viajeros, algún gavilancito despistado. Un no parar. Eso, sin contar con una esfinge de orla dorada a la que creía dormitando desde el final del verano, un abejorro bombardero y las mosquitas rezagadas que parecen pizcas de espuma flotando al sol. Y el viento… el sonido de las ramas de los árboles que van desplumando sus ramas, alfombran los bajos para crear un mullido colchón de humus fecundo, fragante. Un espacio perfecto para leer este poema de Emily Dickinson que os ofrezco:
This is my letter to the World/ that never wrote to Me-/ the simple News that Nature told-/ With tender Majesty. / Her Message is committed/ To Hands I cannot see-/ For love of Her- Sweet- countrymen-/ Judge tenderly- of Me.
Comentarios a esta entrada:

1. Esta agua ya no existe; se trataba de un torrente creado por las lluvias pasadas
Comentario por elvi54 — Noviembre 10, 2008

2. Un torrente precioso, en un lugar que se adivina mágico si lo vemos y oimos a través de tus sentidos. Da gusto imaginarlo, aunque luego haya que volver a la realidad de las cuatro paredes, el ordenador, el trabajo inacabable y … las noticias de la televisión. Pero bueno, así es la cosa, llena de contrastes.
Comentario por clara — Noviembre 10, 2008

3. Nuevo poema favorito (contestando a Emily Dickinson):

Glory be to God for dappled things—For skies of couple-colour as a brinded cow; For rose-moles all in stipple upon trout that swim; Fresh-firecoal chestnut-falls; finches’ wings; Landscape plotted and pieced—fold, fallow, and plough; And áll trádes, their gear and tackle and trim.All things counter, original, spare, strange;Whatever is fickle, freckled (who knows how?) With swift, slow; sweet, sour; adazzle, dim; He fathers-forth whose beauty is past change:Praise him.
Varia belleza Gloria a Dios por las cosas moteadas, Por los cielos manchados como la vaca pinta; Por los lunares rosa salpicados en la trucha que nada; Las castañas en ascuas al caer; las alas del pinzón; La tierra parcelada y repartida - labor, barbecho, aprisco; Y todos los oficios, sus arreglos y aperos y aparejos. Por todos los contrastes, lo original, lo raro, lo sobrante; Cualquier cosa que cambia, con pecas (¿cómo así ?) Rápida, lenta; amarga, dulce; fúlgida, tenue; Todo lo engendra aquél de belleza inmutable: Loado sea.
Versión de Margarita Fernández de SevillaComentario por adolfo — Noviembre 11, 2008

4. Elvi, envidiable ese paseo. El arrollo, traído y llevado por la caprichosa naturaleza, captado bellamente por la lente de la cámara y un ojo certero. ¿Quién necesita a Emily Dickison en semejante lugar? Pero me ha entrado ganas de volver a releerla. Gracias por el poemita.Adolfo, lovely el de Hopkins ¡
Comentario por
chiqui — Noviembre 11, 2008

5. “Pero a quien el campo dicta su mejor lección – escribe Machado—es al poeta. Porque en la gran sinfonía campesina, el poeta intuye ritmos que no se acuerdan con el fluir de su propia sangre, y que son, en general, más lentos. Es la calma, la poca prisa del campo, donde domina el elemento planetario, de gran enseñanza para el poeta. Además, el campo le obliga a sentir las distancias—no a medirla—y a buscarles una expresión temporal, como, por ejemplo:El día dormidode cerro en cerro y sombra en sombra yace,que dice Góngora, el bueno, nada gongorino, el buen oeta que llevaba dentro el gran pedante cordobés.”
Comentario por El antologo — Noviembre 11, 2008

En un lugar de España de cuyo nombre…


Te doy la bienvenida ya que has entrado en este lugar del ciberespacio al que pretendo dar forma sin saber por dónde hay que ir -¡qué digo!- sin siquiera ver el camino.
Hay un momento en el que se tiene que elegir entre seguir la farsa de una carrera precipitada hacia el topetazo final o parar, respirar hondo, quedarse mirando al infinito, dejando que el aire frío te limpie los rasgos de la cara, y sentarse, después, con la intención de que el tiempo no importe, con las orejas desabrochadas para no perder un ápice de lo que cuentan los pájaros, tan inteligentes, tan desapercibidos.
Comentarios a esta entrada:
muy bien, pues esto es el comienzo de una graciosa amistad
Comentario por ELVI54 — Noviembre 9, 2008
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brindo por Christopher, que me brindó la oportunidad, y a Estrella, que me dio la idea. Gracias, amigos
Comentario por elvi54 — Noviembre 9, 2008
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Pero Elvira, qué bella foto, el Molino de Poblet. Me alegro que te hayas decidido a entrar al mundo de los blogs, los inicios siempre son frescos y llenos de buenas intenciones. Dejarás aquí cosas interesantes, sin lugar a duda. Deberías hablarnos de ese Molino que tanto habrá visto y oído. ¡Buena suerte!Pongo este enlace en mi blog porque sé que interesara a los que leen el mío.
Comentario por ESTRELLA— Noviembre 9, 2008
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Bienvenida, Elvi54, al ciberespacio. No, ¡nada de caminatas precipitadas! Siempre he disfrutado de esos versos del joven FGL:
Cada paso en la Tierra
nos lleva a un mundo nuevo.
Cada pie lo apoyamos
sobre un puente colgante.
Comprendo que no existe
el camino derecho.
Sòlo un gran laberinto
de encrucijadas múltiples.
Constantemente crean
nuestros pies al andar
inmensos abanicos
de senderos en germen.
De hecho, esos caminos que se bifurcan, esos pasos que florecen y apuntan en direcciones diferentes, son más propios del ciberespacio que de la vida “real”, ¿no te parece? Cada ‘enlace’ es un “punte colgante”, una desviación… y todo se convierte en abanico y laberinto.Comentario por ODOPORICA — Noviembre 10, 2008
Odorica, he leído en voz alta esos versos de FGL y me ha sorprendiodo mi voz a mí misma. Qué prodigio el del poeta.Gracias por una bienvenida tan cordial (del latín, corazón)Comentario por ELVI54 — Noviembre 10, 2008